POESIA Y PINTURA IVONNE SANCHEZ BAREA
miércoles, 9 de mayo de 2012
domingo, 22 de abril de 2012
FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE BOGOTÁ
STAND 531 - PABELLON 6 - 2º NIVEL
AUTORES Y EDITORES SOCIEDAD DE LA IMAGINACION
Corferias
Del 18 de abril al 1 de mayo 2012
POEMARIOS IVONNE SANCHEZ BAREA
Títulos
- Palpar - piel abierta (2010) Prólogo: Laura Gómez Recas (España)Epílogo: Maya Lima (México) Contraportada : Francisco Muñoz Soler (Málaga)
- COSMOS CUÁNTICO - Campos Akásicos - (2011)
-
Antología POemas Hilvanados (2009-2012) Prólogo: Edith Checa (España)
RECITAL POETICO - UNIVERSIDAD SAN MARTIN
MIERCOLES 18 DE ABRIL A LAS 10:30 HORAS
UNIVERSIDAD SAN MARTIN
CARRERA 18 Nº 80.53
Presentación
RECITAL POÉTICO UNIVERSIDAD SAN MARTIN
Bogota
martes, 20 de marzo de 2012
LIBRO POEMAS HILVANADOS - ANTOLOGÍA.pdf
http://dl.dropbox.com/u/54008952/onlineLIBRO%20ANTOLOGIA%20POEMAS%20HILVANADOS.pdf
domingo, 18 de marzo de 2012
martes, 17 de enero de 2012
ATLAS
Sobre el atlas, el pelo mordido,
perfuma la almohada y los cuadernos
tinta en la boca
en la radio, los Rolling Stones,
animan noches de estudios.
Una rosa se amarilló
entre las tamujas del blanco libro
los mapas se desfiguraban mudos,
adivinos de estancias próximas.
Un diccionario, una regla, un compás
y lápices finos...
tesoros en cavernas de hospedaje
dentro del viejo escritorio de traviesas.
La mano vacía de su brasa
desposeída del parapeto escribano,
atrincheró sus forjas en otros huertos
afincando existencias tras las lóbregas ventanas.
Todo se encarceló despacio,
la carne de la carne se hizo piel de caracol,
lombriz... entrando en la oquedad
hasta perderse en el infinito tiempo de la nada.
Quiso rotular las cifras,
pero no pudo,
prisionera entre rutinas y errores,
enemigos fantasmas ,
guindados en retaguardia
siendo hijos de una soledad que la engullía.
Se abrió la caja de Pandora
y adivinó de repente su ánima viva,
y nacieron alas... olas y vientos.
Se prendieron los pinceles
y las plumas a los dedos,
multiplicó el prisma,
y en su condición de hembra
fue árbol de frutos,
parto tras parto,
monaguilla de artes y ciencias,
quebrando la sierpe,
en un ahogo por sobrevivir con la razón primera.
Y aquí se halló...
ante su propio juramento,
infinitud de palabras en concierto,
y ante el espacio dilatado,
creado, erigida su voz del hueco
engendrando por los poros y por el pelo...
Lamió sus puntas de sedas,
siendo lebrel en un paseo
y mojadas en saliva, ahogada y casi seca,
escribió el origen del instituido cimiento.
Si bien;
ciegas las presencias,
y sordas las escuchas...
No se enteran que hay en sí,
una sinfonía de versos,
de sentires que se hacen aguas en mil desvelos...
Acapara horas fuera del reloj,
lámparas de luz negra,
rojo as, blanca nieve y blanco cielo.
Toma las nubes en sus manos,
hace pan y figuras construyendo sueños...
Náyade, confundiendo su pensar de ágora solemne
alumna de Hipatia y Safo
regresa a la fuente de Castalia.
Moldear, transformar...
dar color... palpar, tocar...
coser palabras en el lienzo, sentir...
sentir los verbos piel adentro.
No preguntes el por qué,
Porque la razón
es solo explicarse la existencia en la tierra...
un por qué vivo
un por qué soy
un por qué constante...
Se diluyen las pieles como barro
en un mar de sensaciones...
Siente,
eso es lo que realmente importa,
y ha decirlo al mundo,
que callar no puede la escribana muda.
Suena un timbre...
¿El microondas? ¿El celular? ¿El teléfono?
Regresa a su sala de aprendiza
y despierta sobre el atlas Europeo... siendo novia de los libros.
Copyright ©2012 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.
perfuma la almohada y los cuadernos
tinta en la boca
en la radio, los Rolling Stones,
animan noches de estudios.
Una rosa se amarilló
entre las tamujas del blanco libro
los mapas se desfiguraban mudos,
adivinos de estancias próximas.
Un diccionario, una regla, un compás
y lápices finos...
tesoros en cavernas de hospedaje
dentro del viejo escritorio de traviesas.
La mano vacía de su brasa
desposeída del parapeto escribano,
atrincheró sus forjas en otros huertos
afincando existencias tras las lóbregas ventanas.
Todo se encarceló despacio,
la carne de la carne se hizo piel de caracol,
lombriz... entrando en la oquedad
hasta perderse en el infinito tiempo de la nada.
Quiso rotular las cifras,
pero no pudo,
prisionera entre rutinas y errores,
enemigos fantasmas ,
guindados en retaguardia
siendo hijos de una soledad que la engullía.
Se abrió la caja de Pandora
y adivinó de repente su ánima viva,
y nacieron alas... olas y vientos.
Se prendieron los pinceles
y las plumas a los dedos,
multiplicó el prisma,
y en su condición de hembra
fue árbol de frutos,
parto tras parto,
monaguilla de artes y ciencias,
quebrando la sierpe,
en un ahogo por sobrevivir con la razón primera.
Y aquí se halló...
ante su propio juramento,
infinitud de palabras en concierto,
y ante el espacio dilatado,
creado, erigida su voz del hueco
engendrando por los poros y por el pelo...
Lamió sus puntas de sedas,
siendo lebrel en un paseo
y mojadas en saliva, ahogada y casi seca,
escribió el origen del instituido cimiento.
Si bien;
ciegas las presencias,
y sordas las escuchas...
No se enteran que hay en sí,
una sinfonía de versos,
de sentires que se hacen aguas en mil desvelos...
Acapara horas fuera del reloj,
lámparas de luz negra,
rojo as, blanca nieve y blanco cielo.
Toma las nubes en sus manos,
hace pan y figuras construyendo sueños...
Náyade, confundiendo su pensar de ágora solemne
alumna de Hipatia y Safo
regresa a la fuente de Castalia.
Moldear, transformar...
dar color... palpar, tocar...
coser palabras en el lienzo, sentir...
sentir los verbos piel adentro.
No preguntes el por qué,
Porque la razón
es solo explicarse la existencia en la tierra...
un por qué vivo
un por qué soy
un por qué constante...
Se diluyen las pieles como barro
en un mar de sensaciones...
Siente,
eso es lo que realmente importa,
y ha decirlo al mundo,
que callar no puede la escribana muda.
Suena un timbre...
¿El microondas? ¿El celular? ¿El teléfono?
Regresa a su sala de aprendiza
y despierta sobre el atlas Europeo... siendo novia de los libros.
Copyright ©2012 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.
domingo, 20 de noviembre de 2011
DESDE LA TUMBA
Ensangrentadas lágrimas de mis collares,
cadenas de mil insultos colgados al cuello ahogado,
el silencio se atrincheró,
en las paredes de mi estancia y mi cuerpo...
Palabras rotas en llantos contenidos,
bosques oscuros eran las noches de espera;
más miedo daba el resonar de tus laves en la puerta
que esa soledad de no poder decir nada...
No salían siquiera las palabras,
y cuando algo apenas pronunciaba,
daba miedo el cuchillo de tu lengua,
la daga de tu puño,
tu mirar de desprecio,
o tu olvidar
de la condición de ser humana.
Mis bolsillos se llenaron de agujeros,
por ellos,
balas perdidas,
pañuelos blancos teñidos de tinta invisible,
y por las rendijas,
sólo eran testigos... las macetas;
mis confidentes de angustias,
mis sacerdotisas...
asimilada en mi estar de bermellón silencioso,
a la sombra de una teja ajena.
La cuna,
ya vacía de niños,
como quedó mi vientre roto
después de tu azoga furia
de manada de potros desbocados...
Cuando veía a tu madre
con las uñas mordidas,
huyendo hacia la cocina,
por no decir nada a nadie,
entendí,
que tu historia era heredada...
de tus abuelos, padre y tíos..
Una vez te dije,
que me marchaba,
que me iría a volar muy lejos...
ese día,
no sólo cortaste mis plumas
de ave atrapada en una jaula,
con tu desacertada mano negra
cubierta de rabia,
golpeaste mil veces tu palma en mi rostro...
La misma palma
con la que acariciaste un día
mis senos y pubis,
apropiándote del cuerpo,
haciéndolo tuyo por entero;
sin un lamento,
ni una queja,
o un no por respuesta.
Hoy,
tus manos traen a las lápidas grabadas,
de tu madre y tu mujer...
unas flores secas...
muertas
como lo estamos nosotras.
Ella de tristeza,
de callar en abnegada sonrisa,
ese dolor que como a mí
se nos atoraba en un respirar detenido...
Yo,
porque escribí unos versos
y no soportaste verte en el espejo...
de mis torpes letras,
y tu ira,
tomó como herramienta mi cabeza,
que se ahogo en la alberca de un patio cualquiera.
Ya no recuerdo,
de que color eran tus ojos,
porque se volvieron mis pupilas tu mirar,
y mis oídos tu entender...
y mi lengua... mordida...
un silente cantar de lamentos.
Perdonarte no sé,
porque ya no estoy viva,
pero hay tienes a tus hijos,
testigos de cada caída en falso,
de cada ranura sobre el madero de la mesa,
de cada grieta de la pared atormentada...
ahí los tienes...
Ya no amenazarás
con quitarme mas carnes,
ni almas... ni negarme sus sonrisas,
ya me mudé de lugar y de casa,
ya tengo techo fijo en el nicho
que aposenta mi horadado cuerpo...
y aquí hace menos frió que en tu tan valorada casa.
Este cuerpo,
que ni es joven,
ni anciano...
sólo de una mujer,
que decidió un día...
pasear a tu lado,
y vivió siempre con ese recuerdo enamorado...
Mal amor entendido,
por que ahora sé,
que no por tenerme en un vilo,
era tuyo mi pensar.
Ahora, ahora ya soy libre,
libre para hablar, aunque sea desde la tumba.
Copyright ©2011 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.
viernes, 30 de septiembre de 2011
AD VER TENCIA
Vierto en la memoria más esquiva,
los lances de unos pies inquietos,
y recuerdo aquellas bailarinas,
de tacones finos y lazos superpuestos.
Mis primeros tacones fueron prestados,
por la hermana de un niño vecino…
Eran negros, afinados, algo nuevos y algo usados.
Caminaba en equilibrio en desparpajo,
de una niña que adulta se mecía,
entre ligueros sosteniendo tupidas medias,
que encaladas velaban las piernas ya crecidas.
Caminé tres calles paralelas,
de sur a norte por la carrera quince,
como los años que se me apretaban entre los dedos,
de esos pies que se empeñaban libres.
Deteste la piel endurecida,
en el calzo que se me apretaba,
y los cordones eran enemigos,
por desatados, rotos o perdidos.
Peregriné los barrios de los calzados
buscando siempre la suave piel;
el ante, el cuero sin brillo,
que en forjara los extremos delicados,
y permitieran correr sin lamentarlo.
Crecí entre plataformas, botas y botines,
hebillas, tachuelas y punteras…
dando pasos de torpes a elegantes,
en un pausado andar casi de puntillas.
De repente llegaron los diseños
de nueve centímetros de alto,
y fui feliz subida en mis zancos,
ganando altura, distinción y envergadura.
Baile las rumbas y las salsas,
e incluso sobre ellos levante un santuario,
que repetidos tenía en el armario
de colores y formas diferentes.
Cuando alcancé los cuarenta años,
me caí de una mesa colgando un cuadro,
y quebré por partes mi rodilla,
enterrando casi todos los zapatos.
Ansío ahora acariciar la zapatilla,
con la mirada, el pie y la mano…
pero ella, encarcelada tras cristales,
sólo me regala la mirada…
de un recuerdo de andar algo deprisa,
por las calles, por las plazas, por la vida.
Si algún día, pudiera comprar unos zapatos,
serían rojos, brillantes, con tiras y pedrería…
Los colgaría como péndulos que orbitan,
del viejo techo que hoy me abriga.
Allí, con ellos viajaría,
entre recuerdos y memorias de los años
soñando que soy la bailarina,
en el centro de un salón vacío.
Me quedan aparcados todos planos,
sandalias, abarcas y escarpines,
de lona y de goma almohadillada;
alpargatas, bambas y pantuflas,
que calientan mis extremos y me aguantan…
Llegó la senectud apresurada,
y me advierte lentitud y observancia,
para lograr llegar desde la estancia,
y bajar las escaleras a la puerta de la vida …
Un adiós repentino di a los pasos,
donde vierto como agua sobre huellas,
dejando los surcos y las estrellas,
de la vida trascurrida en fugaz vuelo.
Al final de la historia de chapines,
estoy descalza frente a frente,
confesando abiertamente mi lujuria
y mi amor por los zapatos.
Copyright ©2011 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.
los lances de unos pies inquietos,
y recuerdo aquellas bailarinas,
de tacones finos y lazos superpuestos.
Mis primeros tacones fueron prestados,
por la hermana de un niño vecino…
Eran negros, afinados, algo nuevos y algo usados.
Caminaba en equilibrio en desparpajo,
de una niña que adulta se mecía,
entre ligueros sosteniendo tupidas medias,
que encaladas velaban las piernas ya crecidas.
Caminé tres calles paralelas,
de sur a norte por la carrera quince,
como los años que se me apretaban entre los dedos,
de esos pies que se empeñaban libres.
Deteste la piel endurecida,
en el calzo que se me apretaba,
y los cordones eran enemigos,
por desatados, rotos o perdidos.
Peregriné los barrios de los calzados
buscando siempre la suave piel;
el ante, el cuero sin brillo,
que en forjara los extremos delicados,
y permitieran correr sin lamentarlo.
Crecí entre plataformas, botas y botines,
hebillas, tachuelas y punteras…
dando pasos de torpes a elegantes,
en un pausado andar casi de puntillas.
De repente llegaron los diseños
de nueve centímetros de alto,
y fui feliz subida en mis zancos,
ganando altura, distinción y envergadura.
Baile las rumbas y las salsas,
e incluso sobre ellos levante un santuario,
que repetidos tenía en el armario
de colores y formas diferentes.
Cuando alcancé los cuarenta años,
me caí de una mesa colgando un cuadro,
y quebré por partes mi rodilla,
enterrando casi todos los zapatos.
Ansío ahora acariciar la zapatilla,
con la mirada, el pie y la mano…
pero ella, encarcelada tras cristales,
sólo me regala la mirada…
de un recuerdo de andar algo deprisa,
por las calles, por las plazas, por la vida.
Si algún día, pudiera comprar unos zapatos,
serían rojos, brillantes, con tiras y pedrería…
Los colgaría como péndulos que orbitan,
del viejo techo que hoy me abriga.
Allí, con ellos viajaría,
entre recuerdos y memorias de los años
soñando que soy la bailarina,
en el centro de un salón vacío.
Me quedan aparcados todos planos,
sandalias, abarcas y escarpines,
de lona y de goma almohadillada;
alpargatas, bambas y pantuflas,
que calientan mis extremos y me aguantan…
Llegó la senectud apresurada,
y me advierte lentitud y observancia,
para lograr llegar desde la estancia,
y bajar las escaleras a la puerta de la vida …
Un adiós repentino di a los pasos,
donde vierto como agua sobre huellas,
dejando los surcos y las estrellas,
de la vida trascurrida en fugaz vuelo.
Al final de la historia de chapines,
estoy descalza frente a frente,
confesando abiertamente mi lujuria
y mi amor por los zapatos.
Copyright ©2011 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.
martes, 9 de agosto de 2011
Aljibe del Poeta - Mirador de San Nicolas - GRANADA -30 de Julio de 2011
Tejida la vista
por la urdimbre
de tus ojos negros,
sobre la ocre tez alfar, tu cuerpo…
Oro que cruje por grietas y poros,
y lloran sus sombras la luz,
luz que lame los cipreses
que te nacen bajo los pies.
Cada ángulo
se esconde y aparece
abriendo el cielo,
un azul profundo, despejado y roto.
Roto el momento por el instante,
que en silencio
emerge de la sin voz,
un concierto visual que embriaga la mirada.
Sólo tú podrías ser
quien abre el destino
y embruja la noche
desde el dormitado día que se apaga…
Alhambra.
Ivonne Sánchez Barea
por la urdimbre
de tus ojos negros,
sobre la ocre tez alfar, tu cuerpo…
Oro que cruje por grietas y poros,
y lloran sus sombras la luz,
luz que lame los cipreses
que te nacen bajo los pies.
Cada ángulo
se esconde y aparece
abriendo el cielo,
un azul profundo, despejado y roto.
Roto el momento por el instante,
que en silencio
emerge de la sin voz,
un concierto visual que embriaga la mirada.
Sólo tú podrías ser
quien abre el destino
y embruja la noche
desde el dormitado día que se apaga…
Alhambra.
Ivonne Sánchez Barea
viernes, 15 de julio de 2011
MICRO RELATO - Identidad Universal
IDENTIDAD UNIVERSAL
¿Quien le dijo a quien… de dónde eres? ¿Cuál es la identidad de las personas en el siglo XXI? El número de la IP del computador, o talvez el número asignado para la seguridad social, o el que se nos entrega como numero de identidad, un registro de nacimiento con fecha, lugar y origen… siendo de tal o cual Nación… hijos de … nietos de…
Somos planetarios, terrícolas, humanos, animales inteligentes con la suficiente capacidad de diferenciarnos.
¿Quién le pregunta a quien… de dónde eres?
¿Quien le dijo a quien… de dónde eres? ¿Cuál es la identidad de las personas en el siglo XXI? El número de la IP del computador, o talvez el número asignado para la seguridad social, o el que se nos entrega como numero de identidad, un registro de nacimiento con fecha, lugar y origen… siendo de tal o cual Nación… hijos de … nietos de…
Somos planetarios, terrícolas, humanos, animales inteligentes con la suficiente capacidad de diferenciarnos.
¿Quién le pregunta a quien… de dónde eres?
viernes, 10 de junio de 2011
Recital 4 de Junio/11 DIABLOS AZULES- Madrid
Hoy se me tiñe de azul
la esperanza,
en el puño y la extendida palma;
en la caricia contenida,
en la palabra versada
y en la mirada…
entre las venas y el corazón
guardo atesorado el verbo,
hoy,
hoy abro el sendero amplio
travesía centrada…
tribuna abierta de mi alma
Con estos pétalos tiernos…
para ti, de mi
¡QUE DIABLOS… ¡
volad… versos…
la esperanza,
en el puño y la extendida palma;
en la caricia contenida,
en la palabra versada
y en la mirada…
entre las venas y el corazón
guardo atesorado el verbo,
hoy,
hoy abro el sendero amplio
travesía centrada…
tribuna abierta de mi alma
Con estos pétalos tiernos…
para ti, de mi
¡QUE DIABLOS… ¡
volad… versos…
TEMPLO DE BACHUÉ EN SEVILLA
Templo de Bachué en Sevilla;
un patio de luz,
contenidas y fragmentadas alas de la libélula
orientadas hacia los cardinales puntos:
mujer, madre, hija y fémina…
Un palacete que evoca
a la creación desde su centro
desde donde mana el agua de la fuente…
Dibujando manos sobre tela…
con palabras en el interior…
es darle viento a las libélulas
y hacer de la palabra canto…
Hera, Bachue, Libélulas, diosas de la creación…
Desde Granada la artista y poeta,
un patio de luz,
contenidas y fragmentadas alas de la libélula
orientadas hacia los cardinales puntos:
mujer, madre, hija y fémina…
Un palacete que evoca
a la creación desde su centro
desde donde mana el agua de la fuente…
Dibujando manos sobre tela…
con palabras en el interior…
es darle viento a las libélulas
y hacer de la palabra canto…
Hera, Bachue, Libélulas, diosas de la creación…
Desde Granada la artista y poeta,
lunes, 16 de mayo de 2011
A ROQUE DALTON
No pronuncies a “Dalton”…
no, no lo pronuncies;
cuando dé por certificada su ausencia,
de la negrura de sangre seca,
llega tu voz velada…
tus once letras silenciadas,
y canto las extrañas letras,
que de mis labios lloran;
tormenta y miel,
en los perdidos sentidos bajo la niebla,
el faro y la campana,
detuvieron el reposo de tu palabra…
ahora hablas con otra voz... la nuestra.
Ivonne Sánchez Barea
Granada, España
no, no lo pronuncies;
cuando dé por certificada su ausencia,
de la negrura de sangre seca,
llega tu voz velada…
tus once letras silenciadas,
y canto las extrañas letras,
que de mis labios lloran;
tormenta y miel,
en los perdidos sentidos bajo la niebla,
el faro y la campana,
detuvieron el reposo de tu palabra…
ahora hablas con otra voz... la nuestra.
Ivonne Sánchez Barea
Granada, España
miércoles, 19 de enero de 2011
jueves, 13 de enero de 2011
domingo, 9 de enero de 2011
EXISTO
EXISTO
camino los espacios y encuentro la dulce compañía
de la soledad apaciguada,
detengo los pasos;
veo,
siento,
un suspiro atraviesa al aire,
como una espada.
el color invade mis venas
desde siempre,
y la voz de mi memoria
recita versos y cuartetos...
aun estoy,
aquí,
presente,
aunque hay
quien no quiera
ver
que
e
x
i
s
t
o
.
.
.
existo,
aunque hay
quien no quiera verme…
presente,
aquí,
aun estoy;
recito los versos y cuartetos,
y la voz de mi memoria,
desde siempre,
el color invade mis venas…
como espada,
un suspiro atraviesa el aire,
siento,
veo,
detengo los pasos
de la soledad apaciguada y del encuentro en la dulce compañía
camino los espacios… sola o contigo.
Ivonne Sánchez Barea 2011
camino los espacios y encuentro la dulce compañía
de la soledad apaciguada,
detengo los pasos;
veo,
siento,
un suspiro atraviesa al aire,
como una espada.
el color invade mis venas
desde siempre,
y la voz de mi memoria
recita versos y cuartetos...
aun estoy,
aquí,
presente,
aunque hay
quien no quiera
ver
que
e
x
i
s
t
o
.
.
.
existo,
aunque hay
quien no quiera verme…
presente,
aquí,
aun estoy;
recito los versos y cuartetos,
y la voz de mi memoria,
desde siempre,
el color invade mis venas…
como espada,
un suspiro atraviesa el aire,
siento,
veo,
detengo los pasos
de la soledad apaciguada y del encuentro en la dulce compañía
camino los espacios… sola o contigo.
Ivonne Sánchez Barea 2011
EL POETA Y EL PINTOR
En una tarde de enero
de frío sin esplendor,
con dos copas de vino,
se reunieron Poeta y Pintor.
Ese domingo de lluvia,
pactaron ellos dos,
el Pintor con su paleta,
y con la pluma el versador.
El Poeta dijo al Pintor…
-Si tú te vas antes,
si antes te vas que yo…
yo escribo unos versos
alusivos a los dos…
El Pintor contesto al Poeta…
-Amigo ¡NO!
Si tú me dejas primero,
si te vas antes que yo…
yo pinto un retrato,
un retrato de los dos.
Al poco marcharon en silencio
el Poeta y el Pintor,
quedaron escritos los versos,
y el retrato del creador,
de dos artistas muy viejos,
amigos eran los dos.
El trovador con su guitarra,
canto los versos pintados,
rasgo las cuerdas templadas
con el pincel del Pintor…
Esta es la historia de un pacto
que estampada está en sus esquelas,
entre dos amigos colegas…
Maestros fueron los dos.
Ivonne Sánchez Barea
Enero 2011
de frío sin esplendor,
con dos copas de vino,
se reunieron Poeta y Pintor.
Ese domingo de lluvia,
pactaron ellos dos,
el Pintor con su paleta,
y con la pluma el versador.
El Poeta dijo al Pintor…
-Si tú te vas antes,
si antes te vas que yo…
yo escribo unos versos
alusivos a los dos…
El Pintor contesto al Poeta…
-Amigo ¡NO!
Si tú me dejas primero,
si te vas antes que yo…
yo pinto un retrato,
un retrato de los dos.
Al poco marcharon en silencio
el Poeta y el Pintor,
quedaron escritos los versos,
y el retrato del creador,
de dos artistas muy viejos,
amigos eran los dos.
El trovador con su guitarra,
canto los versos pintados,
rasgo las cuerdas templadas
con el pincel del Pintor…
Esta es la historia de un pacto
que estampada está en sus esquelas,
entre dos amigos colegas…
Maestros fueron los dos.
Ivonne Sánchez Barea
Enero 2011
martes, 28 de diciembre de 2010
HOGAR
Que sea musgo
tu lecho,
y hojarasca
tu cobijo,
lumbre azul
tu fuego encendido,
una estrella
llegue e ilumine
tu hogar
y encienda
la senda
del camino...
Feliz
2
0
1
1
tu lecho,
y hojarasca
tu cobijo,
lumbre azul
tu fuego encendido,
una estrella
llegue e ilumine
tu hogar
y encienda
la senda
del camino...
Feliz
2
0
1
1
miércoles, 1 de diciembre de 2010
SOY
Coloreo las esquinas
de todos mis ángulos vacíos
y abro diálogos por ventanas,
doy entrada al aire, y salida al viento;
creando, soy …y soy lo que creo,
artista y poeta.
de todos mis ángulos vacíos
y abro diálogos por ventanas,
doy entrada al aire, y salida al viento;
creando, soy …y soy lo que creo,
artista y poeta.
lunes, 8 de noviembre de 2010
HOMENAJE A MIGUEL HERNANDEZ - Arenas de San Pedro - 31 de Octubre del 2010
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Los ruiseñores del alba,
cantan su serenata
en la tumba de tu pueblo,
Miguel, poeta, poeta del alma.
Huracanes sin yugos ni trabas,
rayos y tormentas sin jaulas,
Miguel en su calma agoniza
aún hoy en nuestra espalda.
Cielo calmo e infinito,
testigo de bueyes y arados,
toros amansados, leones cabizbajos,
águilas desplumadas.
Si levantaras cabeza, Miguel,
veinte veces de tu muerte,
se ahogaría en tu garganta
el corazón de tu España.
Un doblón de libertad,
atrapado en su deuda extraña,
pueblo manso que se acalla,
¡Ay… Miguel.!,
que canten tus alas.
Ivonne Sánchez Barea Octubre 2010
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Los ruiseñores del alba,
cantan su serenata
en la tumba de tu pueblo,
Miguel, poeta, poeta del alma.
Huracanes sin yugos ni trabas,
rayos y tormentas sin jaulas,
Miguel en su calma agoniza
aún hoy en nuestra espalda.
Cielo calmo e infinito,
testigo de bueyes y arados,
toros amansados, leones cabizbajos,
águilas desplumadas.
Si levantaras cabeza, Miguel,
veinte veces de tu muerte,
se ahogaría en tu garganta
el corazón de tu España.
Un doblón de libertad,
atrapado en su deuda extraña,
pueblo manso que se acalla,
¡Ay… Miguel.!,
que canten tus alas.
Ivonne Sánchez Barea Octubre 2010
jueves, 28 de octubre de 2010
IV ENCUENTROS POETICA EN GREDOS
IV ENCUENTROS POETICA EN GREDOS
El 31 de Octubre del 2010 a las 20 h se llevará a cabo Recital del IV Encuentro Poética en Gredos.
Lugar: Salón de Actos Torre del Castillo, Arenas de San Pedro - Avila.
El 31 de Octubre del 2010 a las 20 h se llevará a cabo Recital del IV Encuentro Poética en Gredos.
Lugar: Salón de Actos Torre del Castillo, Arenas de San Pedro - Avila.
viernes, 22 de octubre de 2010
PUENTE DE BROOKLYN, NUEVA YORK
Puente de Brooklyn
Un arco ató mi existir
entre la isla y la tierra,
dividida por el río,
aun huelo el agua…
y la madera de un barco infinito.
Volé Manhattan en sueños,
cómo gorrión perdido,
atraqué sembrando en Central Park
mis pies y en el estanque,
silbé en el metro
y bailé la parodia callejera.
¿Por qué extraña migración
mi temprana lengua
hubo de hallarse extraña,
si aún es la ignorancia
el palacio que me habita?
San Patricio…
elevó alta la mirada
y allí arriba y hacía abajo,
me ví montada sobre la cresta
del Empire State Building.
Invierno en Nueva York...
enredadas las mordidas uñas
a los guantes,
rascando la escarcha de la ventana…
Fría cárcel sobre río…
que helaba la sonrisa…
atrapada en el lugar de nadie,
en la ciudad de nadie y de todos…
¿Quien es dueño acaso del camino,
del río o del puente?
Llegué allí en solitario,
a la cumbre de mi techo
y en un rincón secreto…
por el cual anduve,
jamás llegue de niña
a soñar su nombre.
Colgué allí mi huerto vacío,
suspendidas piernas
sobre el precipicio de un cuatro piso,
me bauticé en agua fresca,
con la lluvia un baño de rocío,
desnuda ante el cielo abierto,
viendo el puente desde lejos.
Precipité la pluma a la hoja blanca,
a la tela nívea con mis dedos…
pescando los ríos dulces...
las gaviotas de papel
con redondeadas líneas infinitas.
Crucé los campos,
los paseos y los espacios,
dimensión de veinte ceros,
mas veinte veces veinte…
y entro en mi vientre el dolor...
el sufrir de la palabra…
del discurso y del gesto contenido.
Con el verso en silencio, solo el arco,
extendió de nuevo su largo brazo,
y cruce la memoria del puente,
aquel puente que marco el destino…
el tuyo madre…
y el mío…
Ivonne Sánchez Barea
Un arco ató mi existir
entre la isla y la tierra,
dividida por el río,
aun huelo el agua…
y la madera de un barco infinito.
Volé Manhattan en sueños,
cómo gorrión perdido,
atraqué sembrando en Central Park
mis pies y en el estanque,
silbé en el metro
y bailé la parodia callejera.
¿Por qué extraña migración
mi temprana lengua
hubo de hallarse extraña,
si aún es la ignorancia
el palacio que me habita?
San Patricio…
elevó alta la mirada
y allí arriba y hacía abajo,
me ví montada sobre la cresta
del Empire State Building.
Invierno en Nueva York...
enredadas las mordidas uñas
a los guantes,
rascando la escarcha de la ventana…
Fría cárcel sobre río…
que helaba la sonrisa…
atrapada en el lugar de nadie,
en la ciudad de nadie y de todos…
¿Quien es dueño acaso del camino,
del río o del puente?
Llegué allí en solitario,
a la cumbre de mi techo
y en un rincón secreto…
por el cual anduve,
jamás llegue de niña
a soñar su nombre.
Colgué allí mi huerto vacío,
suspendidas piernas
sobre el precipicio de un cuatro piso,
me bauticé en agua fresca,
con la lluvia un baño de rocío,
desnuda ante el cielo abierto,
viendo el puente desde lejos.
Precipité la pluma a la hoja blanca,
a la tela nívea con mis dedos…
pescando los ríos dulces...
las gaviotas de papel
con redondeadas líneas infinitas.
Crucé los campos,
los paseos y los espacios,
dimensión de veinte ceros,
mas veinte veces veinte…
y entro en mi vientre el dolor...
el sufrir de la palabra…
del discurso y del gesto contenido.
Con el verso en silencio, solo el arco,
extendió de nuevo su largo brazo,
y cruce la memoria del puente,
aquel puente que marco el destino…
el tuyo madre…
y el mío…
Ivonne Sánchez Barea
miércoles, 20 de octubre de 2010
ME RINDO
Me rindo,
me rindo ante los brazos
que se elevan y me abrazan,
niño de la guerra,
niño huérfano,
con piel de hambre y angustia seca.
Se vence la vida
partiendo el alma,
nadie elige la suerte,
ni el tiempo,
ni la historia.
Me rindo,
me rindo recogiendo los pedazos
del corazón doblado,
me encojo desde mis esquinas
y me tiendo sobre el prado.
Sobre el prado,
la sangre se vuelve verde
y vuelo rendida hacia al cielo,
llorando la esperanza,
besando la tierra
que me cobija antes de vivir
y después de muerta.
Me rindo porque aun estoy viva.
Ivonne Sánchez Barea
Ivonne de Cáxar
Oct 2010
me rindo ante los brazos
que se elevan y me abrazan,
niño de la guerra,
niño huérfano,
con piel de hambre y angustia seca.
Se vence la vida
partiendo el alma,
nadie elige la suerte,
ni el tiempo,
ni la historia.
Me rindo,
me rindo recogiendo los pedazos
del corazón doblado,
me encojo desde mis esquinas
y me tiendo sobre el prado.
Sobre el prado,
la sangre se vuelve verde
y vuelo rendida hacia al cielo,
llorando la esperanza,
besando la tierra
que me cobija antes de vivir
y después de muerta.
Me rindo porque aun estoy viva.
Ivonne Sánchez Barea
Ivonne de Cáxar
Oct 2010
viernes, 8 de octubre de 2010
PERDON.... AMÉ
Soñar el sueño mas profundo.
abrir la puerta prohibida,
crecer la anchura de los mundos,
perder el don el amar sin miedo.
Pie roto del traspaso,
curva garza de la espina,
viajes de los días,
pliegues muertos de las sombras.
La entrega de otra mano,
la joya robada al viento,
flores nunca expuestas,
lazos doblados en olvido.
Prendida rosa en los labios,
hechura equivoca del trazo,
pronunciar sin pensar encuentro,
del estar donde no se debe.
Esa gran mentira,
ese engaño pequeño,
la vida perdida,
en el beso negado.
El clamor echo angostura,
ese tiempo que no hubo,
la caricia perdida,
de las manos escapadas.
El silencio y la palabra hendida,
esa voz que no se escucha,
ese dolor provocado…
PERDON... A… me
abrir la puerta prohibida,
crecer la anchura de los mundos,
perder el don el amar sin miedo.
Pie roto del traspaso,
curva garza de la espina,
viajes de los días,
pliegues muertos de las sombras.
La entrega de otra mano,
la joya robada al viento,
flores nunca expuestas,
lazos doblados en olvido.
Prendida rosa en los labios,
hechura equivoca del trazo,
pronunciar sin pensar encuentro,
del estar donde no se debe.
Esa gran mentira,
ese engaño pequeño,
la vida perdida,
en el beso negado.
El clamor echo angostura,
ese tiempo que no hubo,
la caricia perdida,
de las manos escapadas.
El silencio y la palabra hendida,
esa voz que no se escucha,
ese dolor provocado…
PERDON... A… me
PERDONA... me
Ese dolor provocado
esa voz que no se escucha,
el silencio y la palabra hendida.
Las manos escapadas,
la caricia perdida,
ese tiempo que no hubo,
el clamor echo angostura.
El beso negado,
la vida perdida
ese engaño pequeño,
esa gran mentira.
Estar donde no se debe,
pronunciar sin pensar encuentro,
hechura equivoca del trazo,
prendida rosa en los labios.
Lazos doblados en olvido,
flores nunca expuestas,
la joya robada al viento,
a la entrega de otra mano.
Los pliegues muertos de las sombras,
las arrugas viejas de los días,
curva garza de la espina,
pie roto del traspaso.
Perder el don el amar sin mando,
crecer la anchura de los mundos,
abrir la puerta prohibida,
soñar el sueño mas profundo.
Ivonne Sánchez Barea 2010
esa voz que no se escucha,
el silencio y la palabra hendida.
Las manos escapadas,
la caricia perdida,
ese tiempo que no hubo,
el clamor echo angostura.
El beso negado,
la vida perdida
ese engaño pequeño,
esa gran mentira.
Estar donde no se debe,
pronunciar sin pensar encuentro,
hechura equivoca del trazo,
prendida rosa en los labios.
Lazos doblados en olvido,
flores nunca expuestas,
la joya robada al viento,
a la entrega de otra mano.
Los pliegues muertos de las sombras,
las arrugas viejas de los días,
curva garza de la espina,
pie roto del traspaso.
Perder el don el amar sin mando,
crecer la anchura de los mundos,
abrir la puerta prohibida,
soñar el sueño mas profundo.
Ivonne Sánchez Barea 2010
EL ABRAZO
El abrazo
Son los abrazos gaviotas
volando libres … vuelan alto
hasta encontrar su puerto,
su nave de tierra afincada
Los abrazos nos abrigan,
de soledades de siempre,
sembrando en nosotros
confianza deletreada
Carcaj de ternuras, lanza desde el vientre
abriendo las almas a las almas d
del amor, al niño sostenido.
Palacio de torres agazapadas que retornan del sin regreso
los adioses... y las bienvenidas de los tiempos,
la luz que emana desde dentro
cobijando hacia el latido adolorido.
Te abrazo cuando te veo,
cuando bailo contigo,
cuando entre mis manos te contengo,
rostro de pena,
levanta las interminables bandas de los extremos.
Son la ayuda y el consuelo…
la gracia del placer compartido,
aniversario de momentos repetidos,
trasvase alegre de la suerte
encogiendo la romanza desde el sueño.
No renuncio al abrazo…
sea este desde el ultimo momento
y llegar como en un vuelo...
a tocar el sol
derritiendo el barniz alado
del calido vuelo.
Ivonne Sánchez Barea
2010
Son los abrazos gaviotas
volando libres … vuelan alto
hasta encontrar su puerto,
su nave de tierra afincada
Los abrazos nos abrigan,
de soledades de siempre,
sembrando en nosotros
confianza deletreada
Carcaj de ternuras, lanza desde el vientre
abriendo las almas a las almas d
del amor, al niño sostenido.
Palacio de torres agazapadas que retornan del sin regreso
los adioses... y las bienvenidas de los tiempos,
la luz que emana desde dentro
cobijando hacia el latido adolorido.
Te abrazo cuando te veo,
cuando bailo contigo,
cuando entre mis manos te contengo,
rostro de pena,
levanta las interminables bandas de los extremos.
Son la ayuda y el consuelo…
la gracia del placer compartido,
aniversario de momentos repetidos,
trasvase alegre de la suerte
encogiendo la romanza desde el sueño.
No renuncio al abrazo…
sea este desde el ultimo momento
y llegar como en un vuelo...
a tocar el sol
derritiendo el barniz alado
del calido vuelo.
Ivonne Sánchez Barea
2010
Suscribirse a:
Entradas (Atom)